EL MONSERRATE. 
  
  
Sale pues de la reina de la tierra 
El buen Garin de la manera impuesta, 
Las manos baja, el pecho y rostro atierra 
Y al viaje asperísimo se apresta: 
Ni espeso bosque, ni enriscada sierra, 
Ni ardiente llano, ni nevada cuesta, 
Las rodillas levántanle del suelo: 
Tanto en él puede el alto amor del cielo. 
Sólo para tomar algun sustento 
Entraba el santo monje en los poblados, 
Yéndose al general alojamiento 
De los enfermos y necesitados; 
Con quien, tomado mísero alimento, 
Sin dar algun lugar á mas cuidados, 
Al único esencial en que se via, 
Con alto aliento y ánimo volvia. 
Así la gran Toscana regalada 
Pasó el gran peregrino y penitente; 
Así pasó la Lombardía helada 
Y sus rios de altísima corriente; 
Así la cumbre al cielo levantada 
De los Alpes subió el varon paciente, 
Y desta suerte de la noble Francia 
Atravesó la anchísima distancia. 
Desta manera el alto Pirineo 
Pasó Garin, regando las mejillas 
Por ver desde él el fin de su deseo 
En aquel caminar de tantas millas; 
Y al fin así, tras largo y gran rodeo, 
Le volvieron sus manos y rodillas 
A. su querido Monserrate, donde, 
Como fiera emboscándose, se esconde, 
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