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Quería morir, pero salvando antes á Vanda. 
—¡ Timoleón !—gritó. 
—¿Qué me quieres? — preguntó el herido vol- 
viendo la cabeza. 
—Comprendo que quieras mi muerte y no te 
pido gracia para mí—dijo Rocambole con voz su- 
plicante;—pero ¿permitirás que perezca una mu- 
jer? 
Timoleón no respondió. 
—Escúchame—continuó Rocambole, que seguía 
con ansiosa mirada los progresos que hacía el 
fuego en la mecha y que la veía consumirse len- 
tamente,—si arrancas esa mecha, te juro que me 
clavaré el puñal hasta el mango en la garganta. 
Echóse á reir Timoleón. 
—Eres hombre de mucha suerte y te salvarás 
—respondió. 
—Esperarás á que haya exhalado el último sus- 
piro para abrir la puerta—suplicó otra vez KRo- 
cambole. 
Vanda se arrojó á su cuello. 
—¡No! ¡No! ¡Quiero morir contigo! 
Rocambole prosiguió: 
—Comprendo que me odies, mas ¿serás capaz 
de manchar tus manos con la sangre de una mu- 
jer? 
—¿Por ventura tuviste compasión de mi hija? 
—dijo Timoleón. 
Inclinó Rocambole la cabeza. 
La mecha íbase consumiendo con aterradora ra- 
pidez. 
Rocambole empuñó el puñal y dijo: 
—Voy á matarme y cuando esté muerto tendrás 
compasión de ella. 
Vanda le arrancó el puñal de las manos y lo 
arrojó por el improvisado ventanillo al otro lado 
de la puerta, repitiendo con entusiasmo: 
—¡Quiero morir contigo! ¡Moriremos juntos! 
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