pente, cuando creía haber conquistado el bienestar perdido, re- 
cibe aquel desengaño, ¿tenía algo de extraño que al ver la cau- 
sante de su ruina perdiese la razón? 
Dos o tres veces hizo un movimiento para caer sobre la bai- 
larina y extrangularla entre sus manos y Otras tantas volvió a 
contenerse, a doblar la cabeza, humillándola abatido, para con- 
tinuar su horrible monólogo, sin cesar de abrir y cerrar espasmó- 
dicamente aquellas zarpas que querían destrozar, rasgar Carne 
humana. 
Corina no podía más; sus nervios no la podían ya sostener, 
la cabeza se le iba. En un ataque de histerismo suplicó: 
—¡Calle, por Dios! ¡No siga! ¡No puedo más! ¡Voy a 
gritar. ..! ¡Voy a gritar. . . l—y comprendiendo que le fal- 
taba energía para contenerse, cogió la sábana, hizo una pelota 
con ella y se la llevó a la boca, apretando con las pocas fuerzas 
de que disponía. Su voz, que había ido subiendo de tono, llegó 
e ser un agudo quejido que la improvisada mordaza amortiguó 
en parte. 
Por un momento el mismo Clutter sintió miedo. 
—¡Quieta, silencio! —ordenó. 
Si Corina gritaba tenía que matarla y aquello sería su per 
dición. Adiós dinero, adiós esperanzas de recuperarlo. Ya lle- 
garía la hora de la venganza. Por ahora tenía que utilizar a la 
bailarina. 
—Tú tienes una amiga íntima, Corina. 
—¡ Ariadna !—exclamó, mirando a su tirano como si se hu- 
biera vuelto idiota. ¿Iba a ser arrastrada la condesita en aqueí 
nauseabundo torbellino? No, como «lla pudiera evitarlo. No, eso 
nunca; prefería morir entre las zarpas de aquella fiera. Su agra- 
decimiento hacia Ariadna era grande, incomensurable. Cori- 
ra podía ser todo lo que Trevor había dicho de ella: sin ver- 
gienza ni decoro, pródiga, criminal, pero fiel a Ariadna hasta 
lo último. 
—Lady Ariadna es pobre—replicó. 
—Pero tiene un amante muy rico. 
—No es su amante. 
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