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GEORGES SPITZMULLER 
de oro, había, además, otra cosa: un montón de papeles 
impresos, con este título: 
Retrato del rey de Francia. 
Eran, en cierto modo, los manifiestos-——programas 
de la época, y su texto tenía un sabor particularmente 
electoral. 
Detrás de los carros, marchaban dos jinetes a la 
cabeza de un grupo de hombres de armas. 
Uno de aquellos jinetes leía precisamente, con una 
expresión de irónica melancolía, «el retrato del rey». 
«Cuenta veintisiete años, y posee todas las cualidades 
del cuerpo que se atribuyen a los atletas. 
»Es alto y fornido, y tiene las piernas finas, la 
frente grande, la mirada penetrante, la nariz larga y 
aguileña, la tez blanca, el pelo negro, la cara redonda, 
y la expresión dulce y majestuosa al mismo tiempo. 
»Su inteligencia comprende sin trabajo; nada escapa 
a su memoria; se expresa admirablemente, y no hay 
quien hable mejor que él. 
»Todos los días, después de comer, celebra conferen- 
cias con los sabios, y habla de los secretos de la natu- 
raleza, de las artes liberales y mecánicas, cuyos instru- 
mentos y términos conoce. 
»Es liberal, cortés, humano, y muy accesible...» 
El ditirambo continuaba en este mismo tono. 
¡Ay! ¡toda aquella persuasiva elocuencia había sido 
inútil ! 
Esto fué lo que dijo el lector, volviéndose hacia su 
compañero. 
—¡Ah! amigo Fleuranges, ¿qué haremos de todos 
estos papelotes, que ya no sirven para nada ? 
—¡Bah!—repuso el otro—. ¿No tiene ningún pro- 
yecto el señor conde de Dreux? 
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