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bién. Las mozas, cuando no aljofifan (y tienen una 
plausible afición a aljofifar), hacen encaje de boli- 
llos, trastean en la cocina, o dan de comer a innu- 
merables y sabrosos animalillos domésticos; las 
viejas hacen calceta (como en los cuentos), cuidan 
de las flores del jardín, o ensartan banalidades en 
el diálogo sostenido con vecinas complacientes y 
un poco murmuradoras. Los viejos se van a la pla- 
za; si es en invierno, se sientan en los bordes del 
pilarón de la fuente, de cara al sol mañanero; si 
es en verano, en el poyo que abraza el tronco de 
una encina muchas veces secular. Y en las cuatro 
estaciones del año, hablan de la guerra de Cuba; 
tal vez del pronunciamiento carlista; tales veces 
de los viejos toreros que se las veían de bueno 
a bueno con torazos que habían comido las hierbas 
de siete primaveras; en ocasiones se desempolvan 
los relatos oídos en la niñez lejana sobre las aven- 
turas de D. Rafael de Riego; se comenta algún 
tremebundo crimen; y se murmura del Gobierno, 
quiero decir del diputado y del alcalde y del cobra- 
dor de contribuciones. 
Y ésta es Peñacortada y ésta es la vida de sus 
habitantes. 
3ien; pero ¿y don Prudencio? 
Paciencia, lectores míos. Esta historia es un 
poco incoherente, como todas las verdaderas his- 
torias. 
Como a dos kilómetros del pueblo, más bien 
menos que más, comienza un extenso valle que, 
por la fertilidad de sus tierras y la abundancia 
del agua, está casi todo él parcelado en huertos. 
En el centro del valle se cruzan dos carreteras, 
dos grandes arterias por donde circula la riqueza 
de aquellas regiones. Y precisamente en uno de los 
MAMA AA AAA AAA AAAAAAAAAAA AAA AAA AAA AAA AAA) 
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